El pájaro

Por Octavio Paz

 

Pájaro herido

Pájaro herido

 

En el silencio transparente 
el día reposaba: 
la transparencia del espacio 
era la transparencia del silencio. 
La inmóvil luz del cielo sosegaba 
el crecimiento de las yerbas.
 
Los bichos de la tierra, entre las piedras,
bajo la luz idéntica, eran piedras. 
El tiempo en el minuto se saciaba.
En la quietud absorta 
se consumaba el mediodía.
Y un pájaro cantó, delgada flecha. 
Pecho de plata herido vibró el cielo, 
se movieron las hojas, 
las yerbas despertaron… 
Y sentí que la muerte era una flecha 
que no se sabe quién dispara 
y en un abrir los ojos nos morimos.
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